Жизнь у каждого своя,
думаешь, она твоя?
Нити дёргает другой,
управляет он тобой.
Ты не в нитях, а в цепях
Разрушает путь он в крах.
Пленник страха ты давно,
Я прошу лишь об одном:
"Дорогу сам свою найди,
других не слушай и иди".
Вперёд смотри, друзей держи,
Тех, кто ушёл назад, - верни.
Моя квартира - звездолёт,
Медленно летящий в никуда.
И этот мой полёт не закончится,
Видно, никогда…
И снова резкий спуск,
затем я набираю высоту.
Это так смешно,
Раз я летаю, значит, я хочу...
Город за окном
скрылся под покровом ночи.
Ты где-то там одна лежишь,
И очень-очень крепко спишь.
Порой так грустно осознать,
Что ты никчемная игрушка.
Всего лишь чья-то побрякушка.
С тобою весело играют,
А в скором времени бросают,
И только лишь из-за того,
Что ты, как вещь, надоедаешь.
Живые мы марионетки,
Нас водит мастер- кукловод,
Играя жизнью и судьбой,
Он кружит этот хоровод,
Вот шаг, прыжок, сейчас поклон…
Но не дано нам знать,
Кто он.....
Я не Бог,
Я лишь художник.
Мастерством ражу прохожих.
Мир не ваш, он мною создан,
На холсте, под ярким солнцем.
Порицают? Я не против.
Восхваляют? Что ж, посмотрим.
Нет ответа? Что ж, печально...
Вы боитесь? Жаль, напрасно...
Ну и ладно, пусть гадают,
Кто я? Я и сам не знаю.
Знаю только: Я художник,
И без красок…
Но все краски будто смыло...
По вине людей? Обидно...
Мир вначале был красивей,
Люди были всех счастливей.
Где блаженство, где Эдем?
Почему сожгли, зачем?
Почему? Иль вам ненастье
больше нравится, чем счастье?
Комаровский Никита
